Inattendu, agaçant, émouvant, lassant, prenant, poignant, attendrissant.
Ce journal commence en 1938 : Irène-Carole a 18 ans, elle passe son bac, elle veut devenir écrivain. Une terrible maladie la contraint à partir à Pau pour une cure de plusieurs mois, alors que sa
famille reste à Paris. Elle souffre, elle peut mourir. « Je veux la santé, à en mourir. »
Elle vivra encore sept années de cures, de repos, de lutte contre la maladie, de découragement, d’interrogations, d’impatience.
« Mon cœur lui-même ne sait plus qu’ironiser… J’en ai marre. Noël et leurs arbres ridicules… J’ai foutu le mien par terre et j’en ai honte. »
Irène-Carole cherche à comprendre qui elle :
« Devenir d’abord maîtresse de moi-même, avant que d’être celle d’un autre… »
Parfois elle s’impose :
« Je ne reconnais à aucun homme le droit de s’emparer de ma vie spirituelle. »
Mais surtout, comme toute jeune fille, elle espère l’amour : « Je n’en puis plus de ma solitude. Que l’autre vienne, quel qu’il soit. »
Alors que l’Europe est à feu et à sang, c’est son corps qui est à feu et à sang. « Chaque jour qui passe et le temps de la mort qui approche. »
L’Europe sera libérée des Nazis en 1945 quand le corps d’Irène-Carole sera libéré de ses souffrances par la mort :
« Et je viens de voir que j’aimais Dieu.
Je dors au centre du monde. »
Et juste pour le plaisir du lecteur :
« La poésie, c’est comme une maladie, il faut que ça sorte. Sans ça, on s’intoxique et on meurt bientôt, l’âme étouffée de toutes les jolies choses qu’on voulait dire et qu’on n’a pas osées.
»
Gabrielle Dubois©
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